Ведь любовь не во взглядах, не в частоте рукопожатий. В осторожных шагах на высоченных каблуках по гулким ночным тротуарам кроется больший смысл, чем в сотнях привычных половых актов. Трепетное поглаживание собственной коленки, чтобы вспомнить руку, дрожащую несмелыми пальцами в сантиметре от кожи.
Я могу. Только я могу сделать чудо из небытия. Не сунуть в микроволновку вчерашний сваренный впопыхах картофель. А бережно -трепетно, тайно-назойливо порезать его тонкими ломтиками. На раскаленном огне обжарить каждый до цвета меда. Выложить на тарелке солнышком. Принести тебе сонному и, оставив забытым, забывши остывшим, гладить пальцем прозрачные ресницы. И дело не в картошке. Дело в том, что у нас с тобой этого чуда уже не случится.
Чтоб ты сдохнул.