С фоткой своей это я конечно сплоховала. Автор, запеленутый в свое творчество, скрыт от глаз. Потому в меру богатое воображение поедателей талантов бесится по полной и гуляет на свободе - что хочу, то и ворочу. Каждому видится собственный автор. Такой, чтоб ух. А когда тебя с размаху плюхают в суровую действительность становится не по себе. Думается: "Вот зараза. А ведь не таким ты виделся мне, предатель грез". Тянет всплакнуть и разочароваться в интуиции.
Так всегда: слышишь песню хорошую, читаешь книжонку занятную, и чудится будто творитель дивности такой должен резонировать со своими произведениями. А как увидишь воочию, сразу вспоминается закой Божий, которым он руководствуется при создании человеков - "туда перелОжил, сюда недолОжил". И все, кто отличился разумом или еще чем-то выдающимся, обычно оказывается страшнее атомной войны и моей жизни.
Вот хит последний "Relax, take it easy. Бу-ди-ду-ди-дам". Не претендует на гениальность, но приятная такая вещичка. Мне лично автор представлялся эдаким мачо в стильных мокасинах. На деле вышел кудрявым чмом в сатиновых кальсонах.
Гоголь вот имеется такой небезызвестный. Талантище! А какой омерзительный типаж и руки всегда потные. Толстой с ним топчется. Любимый мой Толстой, но я б с ним ни-ни. Да, видать, и прочие ни-ни. Потому жрал капусту и клал героинь под поезда. Мстил, значится, за безразличие и некую опаску. Про Пушкина я вообще молчу. Пушкинская личина как вонючий сыр Дор Блю - на о-о-о-о-очень редкого ценителя.
Исключение составляют Байрон и Липскеров. Но Байрон от скуки стихами баловался, ему и без поэзии в лордах неплохо жилось. А Липскеров вредина и гнушается женщинами. Потому его вообще в расчет не берем.
И вообще страшный случай был: моя одноклассница в 5-ом классе влюбилась в солиста группы Металлика. Исключительно по голосу. А когда узрела - стала на всю жизнь лесбиянкой.